Every beat of my heart, la poesia
Ogni cosa è parola
Intreccio infinito è la storia del mondo, un vortice che ci risucchia e di cui non sappiamo interpretare l’idioma. Ma - ci svela Borges - in questa babelica confusione, in questo mistero che ci strazia riusciremo a cogliere, come in un sogno, il fremito di un ago di bussola…
Jorge Luis Borges, uno dei Nobel negati (con Pound, Luzi, Bonnefoy) che gridano scandalo (accanto a tanti meritatissimi), è uno dei grandi Maestri del Novecento. E in quanto tale ci svela il mondo alle spalle di quel secolo intelligente e scettico, fremente e superbo: ci addita lo spazio eterno della Piramide, il segreto iniziatico del Cerchio, del Triangolo, del Numero. Non guarda al passato storico, ma alla manifestazione dell’eterno che il presente novecentesco spesso e volentieri accecato nega. In tal modo Borges supera il Novecentismo, non guarda indietro, va all’origine e quindi oltre. Sorride di Joyce, e compagnia bella, ci riporta allo scrittore originario, come Stevenson, che non decifra la mente ma racconta un sogno. Ricrea la meraviglia di Pitagora, di Plotino, racconta i sogni di Coleridge come Platone narra del suo incontro con le Sirene nel più alto del cielo.
Qui una magica visione borgesiana: ogni cosa è parola. Ogni parola quindi compone il mondo, nel suo mistero, che ci strazia: la confusione di Babele e la sua conseguente rovina, il nostro se stesso, – chiamiamolo così, e non l’“io” della religione freudiana – «la mia vita che non intendo», che nessuno intende, e l’agonia per la nostra natura enigmatica, per il mistero stesso. Ma nell’ombra, nello spazio indicibile dietro alla parola, appare, lieve, pronto a svanire, un segno preciso, l’ago di una bussola, simile a un orologio visto in sogno. Come un uccello che vediamo fremere, in sonno: segno di una vita profonda, simile al mondo di Plotino, un’anima che soffia invisibilmente se non nei momenti d’incanto, sogno sonno ombra, custodi del segreto della carne che palpita.
![Borges](https://www.succedeoggi.it/wordpress/wp-content/uploads/2017/06/Borges.jpg)
Una bussola
Ogni cosa è parola dell’Idioma
in cui qualcuno o qualcosa, notte e giorno,
scrive questo intreccio infinito
che è la storia del mondo. Nel suo vortice
passano Roma e Cartagine, tu e io,
la mia vita che non intendo, questa agonia
d’essere enigma, caso e crittografia
e tutta la discordia di Babele.
Alle spalle del nome c’è l’innominabile,
oggi ho sentito gravitarne l’ombra
nell’ago azzurro, lucido e leggero
che teso rassomiglia sempre a un mare,
simile a un orologio visto in sogno
come un uccello che dormendo ha un fremito.
Jorge Luis Borges
(Traduzione di Roberto Mussapi)
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